Derribos

No entiendo nada. Del mundo, de las personas, de lo que las personas dicen del mundo, de  lo que las personas ven en el mundo, de lo que las personas ven en otras personas, de lo que las personas  dicen de otras personas, de lo que las personas hacen a otras personas. 

Ayer una joven, en una cafetería universitaria,  le explicaba  a su amiga que se había enfadado con su tía porque le había dicho que se había enterado de que se acostaba con otro hombre que no era su tío. Su tía le respondió que ella sí que era una golfa y que si se iba de la lengua  le diría a su madre -o sea, a su propia hermana- que sabía que se acostaba con todo lo que se menea, porque ella misma se lo había contado en confianza. “¡Sí  tía!”. “¡Qué fuerte tía!” 

La mañana después al último  registro de la Guardia Civil en la sede de CDC y a la detención de su tesorero, la periodista  Mónica Terribas decía a modo de editorial en Catalunya Ràdio que Cataluña no podía seguir junto al Estado español porque  estaba corrupto, gobernado por un partido que  se ha financiado  durante años a base de comisiones al 3% .

Otro día escuché en otro bar –no salgo de uno que me meto en el siguiente- a una madre que le recriminaba a otra madre que su hija de 15 años, que era novia de su hijo de 19, no utilizase métodos anticonceptivos, porque ya habían comprado dos veces la pastilla del día después y a ver si iban a tener un disgusto. La otra madre sonrió sorprendida y le agradeció con cierto tono irónico que llevase el control de la menstruación de su propia hija, y que no se preocupase, que un día de estos iría al médico con su niña. 

Me he dado cuenta de que, últimamente, los políticos participan en programas de la telebasura y las estrellas de la telebasura protagonizan debates políticos  en televisión. 

Jon Juaristi, uno de los primeros militantes de ETA; poeta, ensayista, profesor universitario, azote de nacionalistas (excepto de los españolistas), converso al judaísmo, exdirector de la Biblioteca Nacional nombrado por Aznar, dijo el otro día que los sirios “saben que llegar al corazón de la Europa rica requiere llegar antes al corazón de los europeos, y por eso traen niños. Niños que arrojan al otro lado de fronteras teóricamente infranqueables o que tumban en las vías del tren.” Yo tenía los libros de Jon Juaristi en una estantería exclusivamente destinada para él. Ahora  podré aprovechar mejor el espacio. 

Un joven de 19 años que empieza ahora a formarse como profesional  en el sector de la automoción me decía hace un par de días que ¡olé olé y olé  los de Volkswagen!, que así se hacen las cosas, sí señor, que si haces trampas para ganarte una pasta y no te pillan, pues olé tú. 

La TVE de todos amenaza de nuevo con emitir un programa presentado por Fernando Sánchez Dragó.

Dice Antonio Baños -el revolucionario simpático- que  las detenciones del clan Pujol se  han producido porque el proceso independentista va bien. Dicho lo cual, se concluye que a los catalanes nos ha venido muy bien que CDC, los Pujol, y demás ralea de Junts pel Sí, se embolsasen durante años un  3%, porque la consecuencia final será la independencia de Catalunya. ¡Cuánto daño ha hecho en la cocina la reducción del vinagre de Módena, y de Maquiavelo! 

Lluis Llach, el hombre de la voz  melindrosa y de la afonía eterna, flagelo de convergentes a los que ahora abraza, suele frecuentar The Rhino Resort, un hotel de lujo en Senegal del que son clientes  Messi, Sandro Rosell, Bojan Krik,  y otros poetas comprometidos. 

Pío Moa, ex miembro de los GRAPO, autonombrado historiador y hagiógrafo del franquismo, dijo el otro día que dejó la banda terrorista porque sus camaradas le tenían manía. De repente recordé que eso mismo le decía yo a mi madre sobre los profesores que me suspendían sus asignaturas. 

Rafael Vera, exsecretario de estado  para la seguridad con el PSOE, implicado, imputado y encarcelado por la trama GAL y por malversación de caudales públicos; vilipendiado, difamado y linchado por el periódico el Mundo y la caverna mediática que derribó el gobierno de Felipe González, hoy día, además de dirigir una empresa  que asesora a empresarios españoles que quieren entrar a operar (?) en Argelia y Angola, colabora con los mismos medios que le hundieron y participa de tertulias junto a los periodistas que le incriminaron. Rafael Vera luce un aspecto envidiable. Vera dijo hace un par de años, ya en libertad que “el GAL tuvo alguna utilidad, ya que levantó la moral de las Fuerzas de Seguridad y acrecentó la preocupación de las autoridades francesas”.  Arnaldo Otegi sigue en prisión.

El archivo más completo que existe sobre Gabriel García Márquez se encuentra  en Texas. ¿Cuándo estuvo Gabo en Texas? La cosa es que Gabo había vendido todas su intimidades al Ransom Center de la Universidad de Texas en Austin por dos coma dos millones de dólares, ¡¡Yeeehaaa!!.

Según el gremio de libreros catalanes,  el sector editorial en catalán genera 223  millones de euros anuales, de los cuales  103 (casi el 50%)  va a parar a los libros de texto  obligatorios. Sin embargo, el negocio de los  libros de ficción  escritos originalmente  o traducidos al catalán no llega al 20%, de los cuales la mayor parte son títulos de literatura infantil y juvenil con una disminución en las ventas del 10% respecto al año pasado. Solamente el 33% de los libros que se venden en Cataluña están escritos en catalán. ¿Qué ocurre, compatriotas? ¿Los catalanes no leemos ficción? Y si leemos ficción ¿por qué no lo hacemos  en catalán? ¿Los catalanes solo leemos en catalán cuando vamos al cole? ¿No será que confundimos la realidad con  la ficción? 

En poco menos de un año se me han muerto Ramiro Pinilla y Rafael Chirbes. 

Junto a mi casa hay un colegio. Un niño le gritaba a otro niño a la salida de clase  “¡negro de mierda, cabrón asqueroso, vete a tu tierra, desgraciado!”. Una madre le recriminó que le hablase así, pero el niño desplegó una buena salva de improperios,  todavía con más saña, alguno de ellos de tipo racista, en referencia a su  país de origen y al color de su piel. La madre intentó calmarle y le preguntó al otro niño que si le había hecho algo. El otro niño dijo que no. “Algo le habrás hecho”, insistió la madre. “¡Que no que no!”, respondió la víctima de los insultos, hasta que se acercó un tercero y explicó que lo que ocurría es que el pequeño  insultador estaba enfadado porque no había querido invitarle a su casa a jugar con la Play. Me gustaría conocer a su padre.

Rafael Sánchez Ferlosio es amigo de Fernando Sánchez Dragó.

Una casa de un pueblecito se hunde.  Se ha derrumbado parte del tejado y está en situación de completa ruina. Las autoridades municipales han aconsejado a los propietarios que, o bien la reformen o  la derriben, porque puede ocasionar daños a terceros. Los dueños han colocado el cartel de “SE VENDE”  y han solicitado presupuesto a una empresa de derribos. Los responsables de la empresa les han dicho que destruirla definitivamente  cuesta ocho mil euros, pero que  antes se enteren bien de si pueden derribarla, porque la fachada se levantó con piedra antigua y el tejado luce una hermosa y pintoresca  chimenea cónica construída a base de tejas. Así es que posiblemente esté protegida. Antes esa eventualidad, los dueños deciden llamar al ayuntamiento. El mismo funcionario  que les aconsejó derribarla ahora les dice que mucho ojito con tocar una sola piedra de la casa sin presentar un proyecto de rehabilitación para dejarla tal y como estaba hace 50 años -que es el tiempo que ha estado deshabitada- porque si no es así, se les cae el pelo. Como el pueblo es pequeño los propietarios hablaron con el alcalde en el bar, y su respuesta fue un ¿ehh?  algo muy parecido a ¿y la Europea? 

Las estanterías destinadas a  biografías de las librerías que frecuento  no llegan al 0,5% del total de estanterías disponibles. 

Un día de verano en la playa, después de un buen baño de atardecer, fui a darme una ducha.  El poste  estaba equipado con  tres grifos y tres surtidores. Uno de ellos lo había monopolizado  una  niña  que se encargaba de pulsar constantemente el dispositivo para que otros niños pudiesen hacer compuertas, riachuelos, y pequeños embalses y meandros de agua dulce en la arena de la playa, a una decena  de metros del mar.  Una anciana que coincidió conmigo les pidió a los niños que dejasen de jugar con el agua, que era escasa y que había que aprovecharla lo mejor posible. La niña que apretaba el grifo salió corriendo y al instante volvió con su madre, que estaba sentada, bajo las sombrillas,  junto a los padres del resto de niños a pocos metros de la ducha. La madre ocupó el lugar de su hija sin decirle la nada a la anciana y durante unos minutos mantuvo presionado el grifo  mirándola de modo desafiante  y animando al mismo tiempo al resto de niños a seguir con el juego, hasta que la anciana y yo nos marchamos. Yo tampoco dije nada, estaba de vacaciones. 

El escritor e intelectual Mario Vargas Llosa se ha arrejuntado con la intelectual Isabel Preysler. ¿De qué hablarán?¿Hablarán? Y si no hablan, ¿qué diablos pueden hacer  juntos?.

La palabra traidor es una de la que  más se utiliza en las redes sociales al expresar opiniones relacionadas con la revolución independentista de las sonrisas. Cuando la leo siempre  me acuerdo del escritor Gregorio Morán; dice que traición o traidor suenan igual que el percutor de un revólver cuando se carga. 

Hace unos meses un militante de la Plataforma  Anti Hipotecas (PAH)  se manifestaba pacíficamente en la puerta de una sucursal bancaria para defender el derecho a la vivienda de una amiga. Inesperadamente, un hombre se acercó a él y le propinó un puñetazo en la cara provocando en la víctima la pérdida de conocimiento,  la pérdida de cinco piezas dentales y arañazos en los labios. 

La periodista húngara que zancadilleó y pateó a un padre y a su hijo ha manifestado públicamente que le han destrozado la vida, lo cual ha causado una inconsolable  congoja corporativa en algunos medios.

Alicia Giménez Barlett, ganadora del último premio Planeta dotado con seiscientos un mil euros, durante el acto de entrega lució una camiseta plateada, aparentemente tejida con las escamas refulgentes de una sardina, en la que se podía leer en grandes letras caligrafiadas la palabra "Merde".