Desdén de la muerte

Es el sol al atardecer del invierno. Las convierte en oro. Cuando sopla el aire frío  tremolan,  pero yo sé que están muertas y que indefectiblemente  caerán. Es la ley. Se desprenderán, besarán la tierra y serán  aplastadas, revueltas entre el desperdicio ante la impasibilidad de mis congéneres. Y nadie se detendrá a pensar ni por un momento que  la sombra de su existencia alivió  el bochorno de otros tiempos, o que  el susurro de su canción  apaciguó ansiedades y zozobras.

Una mañana inminente el funcionario  recibirá la  enérgica  protesta de algún distinguido vecino y antes de que  el caso llegue a mayores expedirá, compulsará  y transmitirá la orden. Para entonces las ramas se  habrán desnudado y ya los árboles  no serán más que gavillas de sarmiento, vida erradicada o, en el mejor de los casos,  reiterada y redundante promesa pendiente. Mientras tanto, el barrendero se ha ganado el jornal y todos caminamos como si nada.