En primera persona

 

Sobre la guerra es imposible decir algo valioso, o diferenciado. Sobre la guerra está todo dicho, porque siempre, durante toda la Historia, la guerra ha sido igual. La guerra nos la sabemos de memoria. Lo mismo ocurre con la muerte. Frases, artículos, noticias,  versos, párrafos,  libros o imágenes sobre la guerra y sobre la muerte son inútiles porque únicamete llegamos a conocerlas en el momento trágico y misterioso del tránsito definitivo, ante la visión de nuestra casa destruida, de los cadáveres ensangrentados de  nuestros hijos.  La guerra y la muerte son primera persona. Lo demás son aproximaciones bienintencionadas, compasiones, documentos para la historia o apologías insensatas.

Hace más de veinte años la muerte y la guerra asolaron a los hombres y las mujeres de la región de los Balcanes. Durante toda la última década del siglo XX,  en el corazón de Europa, miles de persones  asesinaban a otras miles  personas, las violaban, las torturaban, destruían sus ciudades, sus colegios, sus hospitales, sus mezquitas y sus iglesias; dejaban en la ruina las casas de sus enemigos; invertían toda su inteligencia en infligir el máximo dolor a sus semejantes; se apostaban tranquilos en las azoteas para reventar con una bala el cráneo de la mujer o el hombre que cruzaba la calle; asesinaban a sangre fría a civiles ante los ojos de sus hijos y después asesinaban también a sus hijos, y después bebían, fumaban y se explicaban chistes procaces, o se fotografiaban junto a los cadáveres. Porque profesaban otra religión, porque hablaban otro idioma, porque sus orígenes eran diferentes.

En aquel tiempo trabajé junto a Gabriel. Compartíamos oficina y responsabilidades. También compartíamos determinada visión del mundo y de la vida. Quizás por eso Gabriel y yo nos animamos a  refundar una revista trimestral. Pudimos publicar tres números. El segundo lo dedicamos a la Guerra de los Balcanes cuando se producía el llamado asedio de Sarajevo. Toda la revista era un alegato en contra de la guerra y contra los nacionalismos, desde  varios puntos de vista.  Estoy orgulloso de haber participado en aquel proyecto, aunque por mucho que nos esmeramos,  no decíamos nada nuevo, porque sobre la guerra está todo dicho, igual que sobre la muerte.

Poco después Gabriel y yo dejamos de producir la revista; nuestros caminos profesionales y vitales se separaron. Supe de él gracias a algunos artículos que publicó en un diario en los que explicaba la experiencias que vivió  en una viaje que hizo alrededor del mundo. Él me los enviaba. Eran unos textos hermosos, rebosantes de respeto por la gente, fuese cual fuese su cultura y su modo de vida. Finalmente recaló de nuevo en España. Se instaló en Ses Illes. Lo supe porque poco antes de que  finalizase  2017 recibí un wattsup . Yo, la verdad, le había perdido la pista. Ni siquiera sabía su nuevo número de  teléfono. Me produjo mucha alegría saber de él y Gabriel  también se mostró feliz; incluso me invitó a su casa, pero después de uno cuantos mensajes, todo empezó a torcerse.

Me pidió que firmase una petición favorable a los partidos secesionistas catalanes. Yo le dije que no compartía ni sus objetivos políticos ni las formas con las que querían conseguirlos. El tono de los mensajes cambió de inmediato. Poco a poco, sin darnos cuenta, nos habíamos enfrascado en una discusión que no tenía más que una salida. Y es que llegados a la culminación de nuestros argumentos Gabriel me llamó fascista, con letras mayúsculas y admiraciones. Intenté recordarle con quién estaba conversando, pero su respuesta fue otro FEIXISTA!! y después otro, y  otro más. Escribió gritando hasta tres veces  la infausta  palabra y finalmente se hizo el silencio entre  nosotros. Y desde 2017,  hasta ahora.